Llevo varios meses dándole vueltas a un asunto de mi tesis: qué citas podré escoger para cada capítulo. Como mi tesis versa sobre la democracia pensé en seleccionar algunos de los clásicos y poner alguna de sus citas, pero lo cierto es que no me convence y, además, me parece una idea muy manida. Dándole vueltas ayer llegué a una conclusión:
Voy a seleccionar mujeres que me han fascinado en la historia (Rosa de Luxemburgo, Simone Weil, Marie Curie o, entre otras, Simone de Beauvoir) y seleccionar citas de sus obras.
Sé que me llevará un trabajo conseguirlo pero creo que merece la pena. Aunque cierta personita me dice que es una idea incompleta, pues debería de complementarlo con alguno de los hombres de la cuerda de estas mujeres... Es otra idea.
Habrá que seguir madurándola.
Tengo que confesar una cosa.
Estos días estoy experimentando una de las sensaciones más placenteras que he tenido en los últimos tiempos: estoy siguiendo (de lejos) como mi ex-jefe se está hundiendo.
Me produce una sensación de dulce dulcura porque mientras fue mi jefe durante cuatro años me amargó la existencia hasta límites extremos. Yo, sin no antes unas dosis de terapia psicológica, me fui y dos años después en la empresa en la cuál ambos trabajábamos -el como mi jefe- lo arrinconaron y él decidió entonces irse y montar su propia empresa. De trabajar en el Paseo de la Castellana ahora está mirando en buscarse una oficinita en un barrio periférico de Madrid. El caso es que está viviendo desasosiego.
Esta noche soñé con él y de tantas cosas que le decía (todas las que no le dije en su momento) hasta le di una hostia bien plantá. Qué gustazo de sueño. He visto su cara de gilipollas, babando ese cigarrillo asqueroso y mirando a la peña con ojos de "pero si soy bueno". Cacho víbora. Qué a gusto me he quedado con la hostia que le he metido. Eso sí, estaba en Vallekas, donde todo está permitido siempre y cuando busque justicia.
Esta mañana tenía un mail sorpresa de un amigo: me escribía para darme la url del blog que mi ex-jefe se ha abierto para contar sus peripecias como autónomo solitario.
Soy mala: deseo que se joda, y le jodan, tanto como él nos ha jodido. No sólo a mi, sino a una larga lista de nombres de compañeros y ex-compañeros que en los últimos años nos hemos unido en el sentimiento de odio por este personaje.
Sólo puedo blasfemar: me cago en las horas que eché encima del ordenador en aquella universidad; me cago en las horas que entregué a los periódicos cutres de redacciones cochambrosas como becaria de periodismo; me cago en los jefes empresarios que les importaba un bledo la salud de sus empleados; me cago en las miles de noticias que escribí para que, tal vez, nadie las leyera; me cago en todo lo que durante los últimos 30 años han ido trabajando para hacer mi túnel carpiano más pequeño y el nervio más inflamado. Lo único que me entristece es no haberme preocupado más por mi, y haber dado demasiado a quién no le importaba.
Mañana me hacen otra prueba más, y ya van más de cinco. Esta vez una resonancia magnética. Qué llegue mañana ya. Quiero que mi hombro y mi muñeca sean felices :-(
En Valencia los semáforos en rojo y en verde duran más, de verdad, que en Madrid. Uno puede cruzar una avenida equivalente a seis carriles de coches en un mismo intento... y sin que empiece a sonar el pajarito...
Acepto a regañadientes. No sin antes replicar o más bien sin chistar.
Hay lugares a los que, sinceramente, prefiero ni acercarme. Pero ese día tenía que comprar algo para mi, para mi obra de arte:la tesis. Así que -no sin antes pasar por mi sesión semanal de psicoterapia- voy a esa puñetera tienda de cartulinas. Aunque claro, eso de tienda seguro que suena muy poco sofisticado. Pero eso es lo es, una tienda de las viejas, amuebladas a lo moderno, para que parezca salida de su tiempo. Da igual.
Estoy en la calle. Al menos ya he localizado el local -como para no encontrarlo, con ese pedazo cartel que se han marcado-. Voy a entrar pero ¡Stop! una representación de la banda callejera me detiene. Me abochorno. Respiro. Pienso en Freud. Y decido tolerar al diferente. Pero coño ¡estos no son diferentes¡ ¡son gilipollas! Calma de nuevo y de esta vez sí. Entro.
Millones de hojas, cartulinas, todas iguales. Menos mal que llevo la muestra de la que necesito para pedir una un poquito más fina. La puerta se cierra detrás de mi y la friolera me entra ¿Y ahora? A lo práctico. Quiero largarme de ese garito de egocéntricos desbancados, así que me dirijo a uno que supongo que trabaja allí y, mascando chicle en su boca de cocodrilo, me dice "¿Qué quieres?"
Vale, no voy a tratarlo de 'usted' porque le saco diez años y ¡qué hostias! porque es un guay. Le digo "Quiero esto..." No responde. Sólo avanza entre las estanterías y los mostradores. Le sigo, digo yo. De pronto se para. Se agacha. Los pantalones se le bajan y me enseña los calzoncillos. Bueno, lo que me faltaba. Esto no estaba previsto. Pero vengo preparada. Paso. Quiere que le vea los interiores, así que hago caso omiso. Remueve. Bueno ¿Qué? ¿La tienes o me voy? -le marco en su tono guay- Se da la vuelta. Me la da. Pago y me voy.
Saliendo veo a más artistillas. Me acuerdo de Lorenzo. Una reunión entre mentes insensibles que dedican su vida a las ciencias políticas, al derecho y a la comunicación. Después del trabajo nos vamos al Artium. Dentro vemos una exposición de no sé qué. Vamos pasando como hormigas. Viendo, observando. De pronto Lorenzo rompe el silencio: "A mi que no me jodan" ¿Arte? de tanto decirlo lo han vulgarizado. Esto no es arte, es mierda.
Seamos serios: todo tipo de creación requiere de esfuerzo y trabajo; y ahí es donde está el don con el que uno nace: unos lo tienen y otros no.
El arte es como la política. De tanto prostituirla la han jodido de verdad.
Chúzao | 
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